Журнал Елены Санниковой

И все-таки я верю...

Previous Entry Share Next Entry
Заметки к 9 мая 2015
глаза сирени
elena_n_s
Люди мечтали о Дне победы, "приближали, как могли", умирали за то, чтобы он настал - во имя того, чтобы не было больше войны. Чтобы мирное небо было над головой.
Эти же нелюди используют День победы, не их кровью купленный, чтобы побряцать оружием, запустить в небо боевую смертоносную авиацию, устроить апофеоз войны.
Это - кощунство над памятью павших.
Они, кажется, сумели одурачить народ, зажечь толпы чувством враждебности и превосходства, вдохновиться всем этим диким тяжелым оружием. Или толпы дали себя одурачить?
Как бы зов до них до всех донести: люди, очнитесь!

День победы должен быть тихим праздником. Тихим и вдумчивым. Памятью о павших. О тех, кто ушел в свои 18-19 лет - и не вернулся. Это должен быть день зажженной свечи, день молитвы. День воспоминаний.
А еще - ну не просто ведь так совпало, что день рождения Булата Окуджавы приходится на 9 мая. Слушать в малых аудиториях его песни о войне, включать записи детям, читать его прозу о войне - вот ведь что хорошо делать 9 мая...

Ах, что-то мне не верится, что я, брат, воевал.
А может, это школьник меня нарисовал:
Я ручками размахиваю, я ножками сучу,
И уцелеть рассчитываю, и победить хочу.

Ах, что-то мне не верится, что я, брат, убивал.
А может, просто вечером в кино я побывал?
И не хватал оружия, чужую жизнь круша,
И руки мои чистые, и праведна душа.

Ах, что-то мне не верится, что я не пал в бою.
А может быть, подстреленный, давно живу в раю,
И кущи там, и рощи там, и кудри по плечам...
А эта жизнь прекрасная лишь снится по ночам.


Мой дед Григорий Санников, поэт, ушел на войну в 1941 году и вернулся в 1945-м. Писал довольно бодрые стихи о войне в стиле "Василия Теркина":
"Бутылка с горючим - надежный снаряд,
Не страшен ползущий, грохочущий гад..."
Но о том, что он реально пережил во время танковой атаки, есть у него длинное стихотворение "Контратака". Не так-то уж "гад" не страшен:
"Шли они, ни на что не похожие,
Шли они по-гадючьи, ползком.
Холодком продирал по коже,
Приближаясь, скрежещущий гром..."
Один раз он был серьезно контужен. Имел ордена. Никогда не надевал их - только планки. Никогда не бравировал своим героизмом. Да и не помню я, чтобы он на парады какие-либо когда-либо ходил. Он был скромен. Как и полагается настоящему герою.
А ведь он был, действительно, герой. Кроме двух войн еще и путешествия в его жизни были, полные опасностей.
Но о подвигах своих он никогда не рассказывал. И ни на что он никогда не жаловался. Хоть здоровья под конец жизни у него совсем не было.
Он умер в 69 лет. Я думаю, что сказалось все пережитое: аресты друзей в 1937-38, фронтовая эпопея, несбывшиеся надежды революционных чаяний юности, и - самое тяжелое - гибель любимой жены осенью 1941-го в Чистопольской эвакуации.
Ты не встретишь, ты не встретишь,
Одиноко встретят дети,
В утешенье скажут мне:
Ты погибла на войне...
Мой дед был верен памяти о моей бабушке в течение долгих лет. Но под конец жизни он пережил сильное чувство - все-таки ведь он был поэт. Мой дядя даже сказал мне как-то, что он умер от неразделенной любви. Так ли это? Любовь, как водится, была безответной, и, действительно, могла и неразделенность эта что-то добавить к тому, что человек не дожил до 70-ти. Но стихи от нее остались прекрасные.
И такая тоска:
Где ты, друг мой родной?
Облака, облака,
Облака надо мной...
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=990693797609730&set=a.549713358374445.129542.100000073561848&type=1&theater

?

Log in

No account? Create an account